炉膛里的残炭还泛着暗红，像几颗不肯闭上的眼睛。楚玄把最后一块中阶魔铁塞进木箱，指节蹭过铁面，带起一串火星。他没甩手，任那点烫意顺着皮肤爬上去。袖口那道裂口还在渗血，一滴落在箱沿，滑下去时拉出细线，在灰土上砸出个坑。
巴鲁靠在铁砧边，机械臂搭在膝头，酒壶嘴咬在牙缝里。他没喝酒，只是用拇指一下下摩挲壶底的凹痕，像是在数年轮。炉火映在他独眼里，忽明忽暗。
门轴“吱”地响了一声。
两人没抬头。来人穿的是家族传令官的制式皮靴，靴尖镶铜，走一步响一声，像在报时。那人站在门口，没进屋，清了清嗓子，声音平板得像念账本：“楚玄，奉家主令，三日后举行血脉试炼。凡嫡系后裔，须于祠堂验血。血脉纯度不足六成者，削籍除名，永不得承爵。”
楚玄低头拍了拍袖子，把血迹拍散了些。他问：“什么时候定的规矩？”
“昨夜长老会决议。”传令官顿了顿，“你也知道，今年的资源配额……得按血脉排。”
“所以废脉的，连口汤都不让喝？”
“这是祖训。”传令官完，转身就走，靴声渐远。
巴鲁把酒壶从嘴边拿下来，轻轻搁在炉边。他没看楚玄，只用机械臂的指尖点零铁砧，发出“嗒”的一声。短，冷，像敲在骨头上的钉子。
楚玄站着没动。袖子里那本《百世书》突然热了一下，不是烫，是像有东西在翻页。他指尖贴上去，书页无声滑动，一行字浮出来，又碎成光点：“检测到血脉剥夺危机，激活‘血脉溯源’预载模块——锁定：待转生触发。”
他没念完。那几个字像钉子，扎进脑子里就停了。转生？现在就能转？他低头看手，血还在滴，一滴，两滴，落在砖缝里。
砖缝里有东西动了。
一株细草从灰土里钻出来，茎干泛着银光，叶片薄得能透光。它长得不快，但每一节都稳，像在丈量时间。楚玄蹲下，手指悬在草尖上方，没碰。昨夜他用“戊字肥”催的草，青光是浮在表面的。这株不一样，光是从里头透出来的，像血里带的。
他割开另一根手指，血滴进炉膛的灰烬。
火没燃，但灰动了。
烬里浮出一道纹，极淡，弯弯曲曲，像鳞片压着鳞片。它只存在了一瞬，就被风卷散。可楚玄看见了。那不是幻觉。他抬眼，巴鲁正盯着炉灰，独眼眯成一条缝。老头没话，机械臂却动了，指尖在酒壶底划了一下，留下一道细得几乎看不见的刻痕。
楚玄没问。他知道有些事，问了反而破局。
他站起身，走到铁砧前，拿起那把第一把匕首。刃口还沾着点血，银纹在火光下微微跳。他用拇指抹了抹，血 smeared 开，纹路却更亮了。这东西不该叫匕首？那叫什么？凶器？信物？还是……火种？
他把匕首插回皮鞘，转身往外走。
“去哪儿？”巴鲁在后面问。
“祠堂。”
“现在？”
“现在。”
祠堂在家族西院，青石铺地，石缝里嵌着铁线草，一株都不许拔。是祖宗看着，草长歪了，家运就歪。楚玄踩着石板走，脚步不轻不重。他没穿灰袍，换了一件旧劲装，袖口还是破的，血干了，发黑。
祠堂门开着。石碑立在正中，上刻“血脉定贵贱，废者逐门庭”。字是黑的，像是用血调的墨。楚玄站在碑前，抬头看。月光照在碑顶，青石泛出冷光，像蛇皮。
他从袖中抽出匕首，割开掌心。
血顺着碑面往下流，一滴，两滴，砸在石基上。他没念咒，没运魔力，就让血自己流。流到第三滴时，碑面突然颤了一下。不是整块石在动，是那八个字的笔画里，浮出一层极淡的红纹，像血管。
楚玄眯眼。那纹路……有点像炉灰里那道。
他闭上眼，掌心贴住碑面，血顺着指缝渗进去。脑子里那本《百世书》又动了，这次不是一行字，是三字：“可承脉。”
他睁眼，眸子深处闪过一丝赤光，快得像错觉。
可承脉。不是“可觉醒”，不是“可修复”，是“可潮。承什么？承前世？承血脉？承命？
他忽然笑了。笑得有点哑，像砂纸磨铁。笑完，他把匕首收回袖中，转身往外走。
回作坊的路上，他没走正街，拐进一条窄巷。巷子黑，但他看得清。血还在流，但他不急。他知道这伤死不了人，可他知道另一件事——死一次，未必真死。
书“待转生触发”。那怎么触发？是不是得先死？是不是得死得够彻底，够冤，够没人管？
他摸了摸袖口。血痂快结了，但底下还在渗。他忽然停下，蹲下身，从砖缝里拔出那株银草。草根带起一点土，他用匕首刮干净，塞进贴身的布袋里。
这玩意能长，明他的血有用。不是废的。是还没点着的火。
回到作坊，巴鲁还在。老头没动，酒壶也没动，但炉底多了半口酒。火苗窜了一下，映得他独眼里有光。
楚玄没话，走到床边，掀开褥子，把第一把匕首的残片放进去。残片只有两寸长，刃口崩了，但他用匕首在上面刻了个字：“世一”。
刻完，他把残片推到最里侧，压在枕头底下。不是纪念，是标记。像程序员留的注释，写给下一世的自己看：这儿，埋了火种。
他站起身，走到炉边，往里添了把炭。火旺了些，照得铁砧发亮。他盯着那块铁砧，忽然问：“巴鲁，你……血脉能锻吗？”
老头没抬头，只哼了一声：“锻铁，锻人，锻命。老祖宗，炉子不灭，火就还在。”
“那要是血脉是死的呢？”
“死的？”巴鲁抬起机械臂，指尖敲了敲自己左肩，“我这条胳膊，十年前就该锈死了。可它现在还能抡锤。”
楚玄没再问。他坐在铁砧边，手搭在膝上，血滴在灰里，没再长草，但灰底下，似乎有东西在动。
他闭上眼。
再睁眼时，眸子已经沉了，像两口井。他从袖中抽出匕首，放在掌心，用另一只手的拇指推着刃口，慢慢划开皮肤。血涌出来，顺着刀身流下去，滴进炉膛。
火猛地一跳。
他低声：“那就死一次。”
话音落，炉火骤亮，映得他半边脸通红，半边脸藏在暗里。他没动，手还举着那把滴血的匕首，刃口朝上，像在等什么。
作坊外，风卷着灰打在门上，发出“啪”的一声。
门缝里，一滴血正缓缓渗入地缝。
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