年轻人仰面躺着，脸色白得骇人，双手仍下意识握着刀柄。
王泓撕开他衣袍，只看一眼便别过头——伤口太深，肋骨断了三根，隐约能见内脏。
“兄弟，”江逸风托起吴奇后颈，触手一片湿黏温热的血，“家汁…还有什么人？”
吴奇眼神已有些涣散，闻言却笑了笑，气若游丝：“早年……就没亲人了。”
“那抚恤……”江逸风喉头发紧，“该送给谁？”
“东都……”吴奇喘息着，每一字嘴角便溢出一股血沫，“红袖窄…晴儿娘……若方便……”
提起“晴儿”二字，他眼中倏然亮起一点光彩，像将熄的炭火最后迸出的火星。
可这光彩转瞬即逝，血越涌越多，他整张脸迅速灰败下去。
“江……江郎君，”吴奇忽然抓住江逸风手腕，力道大得惊人，“某今……像那武松吧？”
江逸风一怔，重重点头：“像，太像了。”
吴奇笑了，那笑定格在染血的唇角，眼里的光彻底暗了下去。
手松开，滑落沙地。
风卷起血腥味，拂过胡杨林，金黄叶片簌簌作响，像在唱一曲无人听懂的挽歌。
裴十三默默解下自己的披风，盖在吴奇脸上。
王泓蹲在一旁，肩头微颤。
几个风字组弟兄红着眼眶，死死攥着刀柄。
赵元戎策马过来，他左臂挂了彩，简单缠着的布条已被血浸透。
这位郎将扫过战场——唐军折了三十七人，吐蕃遗尸一百具。
六十对一百，这般战果已早大胜。
“补刀的弟兄……”赵元戎声音沙哑，“停手吧。”
几个仍在捅刺吐蕃伤兵的军士抬起头，眼中血丝密布，终是喘着粗气扔下刀。
江逸风缓缓站起，横刀入鞘时发出滞涩的摩擦声。
他望向西残阳，又低头看了看掌心——血与茧混在一处，分不清哪些是别饶，哪些是自己的。
方才挥刀的刹那，他确实感觉到了——另一个自己，那个本该在战场上厮杀半生的“自己”，在鲜血与刀光中，短暂地复活了。
可这复活的代价，是三十七个唐军儿郎的命，一个年轻护卫的命，和许多他尚不明白的、沉甸甸的东西。
远处，幸存的回鹘人挣脱绳索，正跪在亲饶尸身旁哀哭。
他们望向唐军的眼神复杂——有感激，有恐惧，也有深不见底的悲凉。
“收拾战场，”江逸风声音沙哑，“救治伤者，补充饮水干粮。把吴奇。。。。好好葬了。”
他最后看了一眼吴奇安静的轮廓。
红袖招的晴儿娘，今夜会不会无故心悸？会不会梦见戈壁滩上，有个年轻人临死前，问自己像不像某个故事里的好汉？
无人知晓。
风愈紧，胡杨林涛声如诉。
所有人都明白——这一战虽胜，却彻底暴露了行踪。
吐蕃人，不会再给他们五十日的太平路了。
而前方的路，还很长，很长。
河谷里的血腥味经夜不散。
晨曦初露时，江逸风看着赵元戎亲手将阵亡将士的铭牌一一收拢，用布裹了，缚在马鞍后。
这位郎将动作很慢，每收一块都要停一停，指腹摩过上面简陋的刻字——那是军中惯例，出征前用刀在木牌上草草刻下籍贯姓氏，若战死，便凭此送返乡里。
“张五，秦州人……李狗儿，泾州人……陈五郎，长安人……”
赵元戎念得很轻，像在念一段往生咒。
三十七块木牌，叠起来也不过一掌厚，却沉得他手臂微微发颤。
江逸风站在三步外，没有上前。
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