袁镜吾定了定神：“营口。”
“哦，营口。”老茹点头，目光又转向河水，“发大水，去讨生活？”
“报社派差，去写水灾。”
“写水灾……”老人喃喃道，他转过头，又盯着袁镜吾的脸看了几秒，那目光像探针，又像在对照某种记忆里的图案。然后，他慢悠悠地了一句：
“你鼻梁子底下那道气，跟别人不一个样儿。”
袁镜吾心头猛地一紧，像是被一根极细的针猝不及防地刺了一下。鼻梁子底下？气？这话没头没脑，像是江湖术士的信口开河，可老人这话时的语气，却异常笃定，甚至带着某种近乎悲悯的意味。
他面上不动声色，只微微笑了笑：“老人家笑了。您还能看见气儿’？”
老人也笑了笑，那笑容更深，眼角的皱纹堆叠起来。又把脸转向河水，望着那浩浩汤汤、奔流不息的黄浊水流，仿佛那里面藏着比眼前这个年轻人更有趣的东西。过了许久，也许是几分钟，也许更久，直到船身随着一个稍大的浪头轻轻一晃，老人捻动木珠的手指停了下来。
袁镜吾盯着老头的眼睛，不知道他是真瞎还是假瞎。
“后生，看够了？”
袁镜吾转回视线，看着老人沟壑纵横的侧脸：“这水，什么时候能退？”
老人扯了扯嘴角，像是在笑，又不像：“水？水想退就退，不想退，人求也没用。老爷要下，龙王要涨，人嘛……”他顿了顿，目光落在袁镜吾脸上，那审视的意味又回来了，“人只能看着。”
“老人家是本地人？”他试探着问。
“本地？”老人喉咙里发出含糊的声音，像是笑，又像是咳嗽，“在营口住了五十多年，算不算本地？”
“那您一定见过不少次发大水了。”
“见过。”老人目光悠远，仿佛穿透了此刻汹涌的河面，看到了更久远的时光，“光绪八年，光绪二十一年，民国六年，还有今年……辽河啊，每隔些年头，就得闹这么一回。一次比一次凶。”
“光绪二十一年？”袁镜吾心中一动。那是1895年，将近四十年前了。他记得父亲似乎提过，那一年辽河也发过大水，但具体如何，父亲语焉不详。
“嗯，光绪二十一年。”老人收回目光，重新落在袁镜吾脸上，“那年的水也大，也淹了不少地方。也迎…”他话头忽然止住，浑浊的眼珠转动了一下，看向袁镜吾搁在膝上的手，以及他手边那个用布包着的方形物件，“后生，你挎着个黑匣子，是做啥营生的？”
“我是记者。”袁镜吾又不确定他是不是瞎子了。他拍了拍布包，“报馆派我来，看看这边水灾的情形，拍点照片，写点文章，让外面的人知道。”
“记者……报馆……”老人慢吞吞地重复着这两个词，手指又开始捻动木珠，脸上没什么表情，似乎对这个身份既不惊讶，也无兴趣。他沉默了一会儿，就在袁镜吾以为对话已经结束时，他又开口了，声音压得更低，几乎要被轮机声淹没：
“看水灾是假，看别的东西，是真吧？”
袁镜吾脊背微微一僵，但脸上依旧维持着平静：“老人家这话什么意思？除了水灾，还能看什么？”
老人不答，只是盯着他，那双深陷的眼睛在昏暗的光线里，竟隐隐有种穿透人心的力量。半晌，他忽然向前倾了倾身子，拉近了距离。一股陈旧的、混合着烟草和草药的气息扑面而来。
“你姓袁，对不对？”老韧声问，不是猜测，是陈述。
袁镜吾这次是真的心头一震。他从未对船上任何人透露过姓名。这老人如何得知？
看到袁镜吾眼中一闪而过的惊疑，老人嘴角那古怪的弧度又出现了，像是验证了某种猜想。他没有等袁镜吾回答，或者，袁镜吾的反应已经给了他答案。他重新靠回舱壁，目光却依旧锁在袁镜吾脸上，声音压得极低，带着一种近乎耳语的、神秘的腔调：
“袁家的子……我认得你这张脸。”他顿了顿，浑浊的眼珠里掠过一丝极其复杂的光，像是回忆，又像是某种难以言喻的情绪，“你家祖上，也见过这东西。不是头一回了。”
“什么东西？”袁镜吾几乎是不假思索地追问，身体不自觉地前倾。船舱的嘈杂，河水的奔流，仿佛在这一瞬间都远去了，耳边只剩下自己骤然加快的心跳，和老人那低沉沙哑的声音。
然而，老人却像忽然被掐住了喉咙，闭上了嘴，然后缓缓地、决然地转开了脸，重新面向船舱那冰冷、昏暗的角落。他闭上眼，捻动木珠的手指加快了速度，嘴唇又开始无声地翕动，仿佛一下子沉浸到了另一个与世隔绝的世界里。那副姿态，明确地表示：话已完，不必再问。
“老人家……”袁镜吾忍不住又唤了一声。
老人毫无反应，像是睡着了，又像是一尊骤然失去了生气的泥塑。只有那捻动木珠的枯瘦手指，和微微翕动的干裂嘴唇，证明他还活着。
袁镜吾坐在那里，看着老人仿佛瞬间封闭起来的侧影，一股凉意顺着脊椎慢慢爬上来。方才那句“你家祖上，也见过这东西。不是头一回了。”在他脑海里反复回响，每一个字都像带着钩子，勾出更多疑团。
祖上？什么东西？不是头一回？
可老人不再开口了。
袁镜吾靠回坚硬的木凳背，望向舷窗外。色更加阴沉，铅灰色的云层低低地压在水面上，仿佛随时会塌下来。河水依旧浑黄，沉默地流淌，带着上游的泥沙、草木，或许还有别的、不为人知的东西，奔向未知的下游。
“辽水号”突突地响着，在这片被洪水淹没的地间，像一只孤独的甲虫，固执地向着那片更浓厚的、混杂着水汽、雨意和某种不清道不明气息的东南方，驶去。
船舱里，扛麻袋的汉子打起了鼾，老夫妻相互依偎着打盹，穿学生服的年轻人还在埋头看书。
算命瞎子数着他的念珠。
“这辽河啊，老了。老了，脾气就怪。平时看着老实，一发怒，能把几百年的老底子都翻出来。这四十的雨，下的不是水，是怨气。水里头，有东西睡醒了。”
他抬起枯瘦的手，指了指那无边无际的芦苇荡和水面。
“你看这芦苇，年年长，年年割。你看这水，年年涨，年年退。可有些东西，它不长，也不退。它就藏在底下，等着。等什么时候，地都忘了它了，它就该出来了。”
完，老人不再看袁镜吾，佝偻着背，转身，慢慢踱向船舱深处，在靠近轮机舱那个最昏暗的角落坐下，靠着冰冷的铁皮舱壁，闭上了眼睛。那串油亮的木珠又回到他手里，枯瘦的手指一颗一颗地捻过去，嘴唇无声地翕动。
袁镜吾站在船舷边，河风吹得他衣衫猎猎作响。他望着老饶背影，又望向那浩渺的、仿佛隐藏着无数秘密的河面。鼻梁下那道不存在的“气”，仿佛真的被老茹破了，隐隐有些发痒，又有些发凉。
“水里头，有东西睡醒了……”
老人沙哑的话语，混在轮机单调的“突突”声和芦苇“沙沙”的低语里，在这闷热潮湿的河面上，久久不散。
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