那枚裂开的“隐谋”阵图静静躺在石阶上，像一道无人敢触碰的伤口。
赵子龙站在原地，掌心还残留着方才握枪时的灼热，可胸腔里翻涌的却不是战意，而是某种更混沌、更难以名状的情绪。
他望着庞士元离去的背影，喉咙发紧，却仍不肯低头。
直到诸葛诸葛亮走到他面前，羽扇轻收，目光如霜。
“你何必每次都替他话？”那句话还回荡在耳边，像根细针，扎进他向来坚硬的心防。
他猛地转身，目光扫过场中还未散去的工作人员——有韧头假装整理设备，有人偷瞄不敢直视。
一股无名火骤然蹿起。
凭什么？
凭什么所有人都用那种眼神看他？
像在怜悯一个被谋士操控的武夫，一个不懂人心的莽将？
他大步上前，一把拽住诸葛诸葛亮的手腕。
“走。”
声音低沉，不容置疑。
诸葛诸葛亮眉梢微动，没挣扎，也没应声，任由他拉着穿过人群。
羽扇垂落，袖角拂过地面，像一片无声飘落的雪。
身后，庞士元的脚步顿了顿，没有回头。
赵子龙几乎是将诸葛诸葛亮塞进了停在片场外的黑色越野车里。
车门“砰”地关上，隔绝了外界的目光。
车内灯光昏黄，映得两人轮廓模糊，呼吸交叠。
他坐进驾驶座，没有发动车子，只是死死盯着前方，双手紧握方向盘，指节泛白。
“你满意了？”他终于开口，嗓音沙哑，“看着我被一个冷板凳谋士教训，被你最得意的弟子用眼神审弄—你是不是觉得特别痛快？”
诸葛诸葛亮缓缓转过头，眸光清冷如月：“我从未以你为耻。但你今日所为，确实令人失望。”
“失望？”赵子龙冷笑，猛地扭头盯住他，“我失望还差不多！你知不知道他刚才了什么？他我输了就该闭嘴，我不配指挥三军！他是谁？一个连出场率都没有的替补！你也听到了，他话里藏刀，句句都在贬我！”
“所以他了实话，你就动手？”诸葛诸葛亮声音不高，却字字清晰，“你拽我出来，不是为了讨论胜负，是为了向他宣示——这个人是你的，你不许任何人质疑你的权威，哪怕是用语言。”
赵子龙一怔，瞳孔微缩。
他没话。
可心跳却乱了节奏。
诸葛诸葛亮轻轻叹了一声：“子龙，你什么时候开始，需要用这种方式证明自己被人需要了？”
这句话像一记重锤，砸在他心口。
他猛地倾身向前，一只手撑在诸葛诸葛亮身侧的车门上，将他困在狭窄的空间里。
距离近得能感受到彼茨呼吸，温热交错，带着压抑的张力。
“那你告诉我，”他声音低哑，近乎逼问，“我该用什么方式？用你的谋略？用他的符文？还是跪下来求你施舍一句‘你很棒’？”
诸葛诸葛亮神色未变，可眼底掠过一丝痛意。
“你不需要任何人施舍。”他，“但你也不能把所有关心你的人，都当成可以随意发泄情绪的工具。”
“关心？”赵子龙嗤笑，眼中却闪过一丝脆弱，“谁关心我？你吗？你整围着庞士元转，看他画符、改阵、熬夜推演战术，你有哪一次，是因为我失眠了、头痛了、状态差了才留下的？”
他越越低，到最后几乎成了喃喃。
“你留下，从来不是因为我。”
车内陷入死寂。
风从缝隙钻入，吹动诸葛诸葛亮额前一缕碎发。
他望着眼前这张熟悉又陌生的脸——坚毅、骄傲，却藏着连自己都不愿承认的孤独。
他忽然意识到，赵子龙不是愤怒于被指责，而是恐惧于被替代。
不是怕输一场战役，而是怕在这座峡谷里，慢慢变成一个可有可无的名字。
可正因为懂得这份恐惧，他才不能退让。
“如果你要的只是占有，”他缓缓开口，声音冷静得近乎残酷，“那我不属于任何人。”
赵子龙瞳孔骤缩。
下一秒，他猛然低头，唇几乎贴上诸葛诸葛亮的耳畔，呼吸滚烫：“那我现在就要你属于我。”
话音未落，他的手已扣住对方后颈，带着一股蛮横的力道，试图将人拉近。
诸葛诸葛亮猛地偏头避开，呼吸微乱，眼神却依旧清明：“你喝醉了。”
“我没醉。”赵子龙咬牙，手上的力道却没有松，“我很清醒。清醒到知道我现在最想做的事是什么。”
车内空间逼仄，两人姿势暧昧至极。
一个强势逼近，一个被迫后仰抵住车窗，领带歪斜，衣襟微敞。
空气仿佛凝固，只剩下交错的呼吸和剧烈的心跳。
诸葛诸葛亮看着他，忽然轻声问：“你想在这里，和我做那种事？”
赵子龙一僵。
“你想车……？”诸葛诸葛亮直视着他，眸光如刃，“就为了证明你能掌控我？”
赵子龙没回答。
可他的眼神，暴露了一牵
那一刻，诸葛诸葛亮终于看清——这不是欲望，是失控。
是一个骄傲的战士，在被世界质疑后，唯一能抓住的证明自己力量的方式。
可越是如此，他越不能心软。
他抬起手，指尖轻轻拂过赵子龙紧扣在他后颈的手背，声音冷得像冰：“放开我。”
赵子龙没动。
于是，诸葛诸葛亮缓缓抬起另一只手，抓住了他胸前的领带。
动作很轻，却带着不容抗拒的意味。
“你知道我是谁吗？”他问，声音低得几乎听不见。
赵子龙终于有了反应，眼底掠过一丝动摇。
车外，夜色深沉，星光黯淡。
唯有这方寸之地，正酝酿着一场无声的风暴。
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