伊尔库茨磕清晨裹着股烟熏火燎的气息，木屋烟囱里飘出的白桦木柴烟，混着安加拉河的潮气，把整座城市泡得湿漉漉的。我们跟着安娜钻进老城区的巷，脚下的鹅卵石路高低不平，老张趿拉着双从火车上顺来的拖鞋，踢踢踏踏的声响惊飞了屋檐下的麻雀。
“阿列克谢的孙子叫安德烈，在中央市场摆摊。”安娜用俄语向路边卖蜂蜜的老妇问路，围巾下露出的耳垂冻得发红。她昨在火车上受零皮外伤，臂有道浅浅的刀痕，此刻却像没事人似的，在结冰的石板路上走得飞快。
中央市场活像个万花筒，腌鱼的酸臭味、桦树皮工艺品的清香，还有烤羊肉串的焦香搅在一起。老邻居戴着顶从跳蚤市场淘来的貂皮帽，镜片上蒙着层白雾，正盯着摊位上的套娃出神——那娃娃肚子里刻着西夏文的六字真言，明显是现代仿品。
“安德烈！”安娜突然在一个卖兽皮的摊位前停下。摊主是个四十来岁的壮汉，络腮胡上结着冰碴，正用骨刀削着鹿角。听见喊声，他抬头时眼神猛地一缩，手里的骨刀差点掉在地上。
“你们不该来。”安德烈用生硬的中文，喉结在皮毛围巾下滚动。他摊位底下压着半张泛黄的照片，边缘露出萨满鼓的一角，鼓面上暗红的图腾隐约透着股邪气。老邻居眼尖，装作看狼皮大衣，顺手用袖口扫过照片，将其完全展露——鼓面中央赫然刻着“熊骨祭坛”四个西夏文。
“我们想买你爷爷的萨满鼓。”我掏出从圣泵堡带来的西夏铜钱，“这些，够换个线索吗？”安德烈的瞳孔瞬间放大，粗糙的手掌死死攥住铜钱，指节发白。他左右张望了一圈，突然扯下摊位的帆布帘子，示意我们钻进后面的木屋。
木屋里堆满了兽皮和桦树皮盒子，墙角的铁炉烧得通红。安德烈从炕席下抽出个油纸包，里头是本破旧的日记，纸页间夹着张手绘地图，与我们在残卷中发现的如出一辙。“爷爷临终前，科兹洛夫拿走的不止是鼓，还迎…”他的话没完，外头突然传来玻璃碎裂的声响。
老邻居反应极快，一把吹灭油灯。月光透过结霜的窗棂照进来，映出十几道人影在雪地上晃动。“趴下！”老张抄起门边的鹿角架，那架势活像要冲锋陷阵的士兵。安娜则抽出猎刀，刀尖抵在安德烈喉间：“谁走漏的风声？”
“我……我不知道！”安德烈颤抖着举起双手。老邻居摸到窗边，用刀尖挑开一丝缝隙——外头的人穿着黑色防风服，手里端着改装过的气步枪，枪管上缠着布条消音。为首的男人脸上有道蜈蚣似的疤，正在用俄语骂骂咧咧地踹摊位。
“是谢尔盖的人。”安娜低声，刀刃上的寒光映出她紧绷的脸。老邻居突然摸到墙角的桦树皮盒子，打开后掏出几团浸过煤油的麻布——这是安德烈用来鞣制兽皮的燃料。“老张，把炉子打开！”他将麻布团点燃，火苗瞬间窜起半人高。
浓烟从烟囱喷涌而出的刹那，外头的人开始撞门。老张用肩膀死死顶住门板，老邻居则抓起滚烫的炉钳，朝窗外的气步枪手扔去。金属撞击声中，安娜拉着我们冲向木屋后门，那里通向一条结满冰溜子的狭窄巷道。
“往博物馆跑！”安娜指着远处洋葱头状的金色穹顶，“他们不敢在公共场所动手！”我们在冰面上跌跌撞撞地狂奔，身后的叫骂声和脚步声越来越近。老张突然停住，从兜里掏出个瓷瓶——那是他在火车上藏起来的辣椒水。
“接着！”他把瓶子扔给老邻居。老邻居会意，猛地转身将辣椒水泼向追兵。凄厉的惨叫声中，我们拐进博物馆的侧门，正撞上抱着一摞古籍的管理员。安娜掏出研究所的证件，连比带划地要查科兹洛夫的档案，管理员被她急促的语气和我们狼狈的模样吓到，赶紧领着我们进了资料室。
资料室的橡木长桌上堆满了泛黄的档案袋，老邻居戴上老花镜，快速翻阅着1909年的考察记录。突然，他抽出张泛黄的电报复印件，上面用密码般的符号标注着：“熊骨祭坛已毁，余部藏于萨满林深处。”发件人正是科兹洛夫的助手别洛夫。
“原来如此。”老邻居推了推眼镜，“当年他们找到祭坛，却因为某些原因没能带走全部文物，只好就地埋藏。”安娜的手指在地图上滑动，最终停在伊尔库茨克东北方向的一片密林——那里标着“布里亚特萨满保护区”。
就在这时，博物馆的玻璃穹顶突然传来异响。老邻居抬头，透过密密麻麻的档案架，看见几个黑影正在屋顶移动。“他们追来了。”他将电报复印件塞进怀里，“得找个安全的地方。”
安娜咬着嘴唇思索片刻，突然：“跟我去娜塔莎家。她是安德烈的侄女，在城郊开了家马厩，能中文。”我们刚要起身，资料室的门突然被撞开，脸上有疤的男人举着枪冲了进来，身后跟着几个戴着滑雪面罩的打手。
“把东西交出来！”疤脸男用枪口指着老邻居。千钧一发之际，老张抄起桌上的青铜镇纸砸向吊灯。玻璃碎裂声中，整个房间陷入黑暗。混乱间，我感觉有人拽住我的胳膊——是安娜。她带着我们摸黑钻进档案架后的暗道，尽头是博物馆的消防通道。
雪地里，我们深一脚浅一脚地狂奔。身后的枪声惊飞了成群的寒鸦，月光下，安娜的猎刀在雪地上划出银亮的弧线。转过最后一个街角时，老张突然停下，从兜里掏出个物件——是追兵遗落的徽章，上面刻着只衔着经卷的乌鸦，和残卷上的符号一模一样。
“这伙人，怕是盯上西夏宝藏很久了。”老邻居接过徽章，哈了口气擦掉上面的雪，“娜塔莎的马厩……真的安全吗？”
安娜没有回答，只是加快了脚步。远处，城郊的马厩亮着昏黄的灯光，像黑夜里唯一的火种。但我总觉得，那温暖的光晕背后，藏着更深的暗流。西伯利亚的寒风卷着雪粒打在脸上，我握紧口袋里的地图残片——熊骨祭坛、萨满林、别洛夫的遗产，这些线索像团乱麻，却又隐隐指向某个惊的秘密。
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