清水镇的日子，像溪水般平缓地流淌着。青瓦院里渐渐有了烟火气。
清晨薄雾还未散尽，赵月便揉着眼睛从里屋出来。她已习惯了自己动手，虽然动作依旧带着点生疏的笨拙。灶膛里的火被她鼓捣得有些旺，铁锅里熬着的米粥“咕嘟咕嘟”冒着泡，米香混着柴火气飘满了院。她挽着袖子，露出半截莹白的手臂，脸颊上不知何时蹭晾浅浅的灰印。
“锋哥，快尝尝！这次肯定不糊！”她舀起一勺，献宝似的吹了吹，递到坐在院中石凳上的历锋嘴边。
历锋抬眼。晨光熹微，落在她带笑的眉眼上，那双浅紫色的眸子亮晶晶的，纯粹得不掺一丝杂质。他依言微微倾身，就着她的手，将那勺温热的粥含入口郑动作自然，带着一种经年累月形成的、无需刻意表演的“习惯”。
“嗯。”他应了一声，声音低沉平静，听不出太多情绪，却也没有丝毫敷衍。
赵月便满足地笑了，眉眼弯弯，仿佛得了大的夸奖。她转身又去忙活，嘴里哼着不成调的曲子，是她在镇东头茶楼听来的俚俗调。
历锋静静地看着她在灶台前忙碌的身影，晨光勾勒出她纤细的轮廓。他端起面前粗瓷碗里的米粥，慢慢地喝着。尸王之躯早已不需要这些凡俗食物，冰冷的味蕾也尝不出多少滋味。但赵月喜欢，他便陪着。这几乎成了他们之间一种无声的默契。
白日的清水镇是慵懒的。历锋有时会去镇上的茶馆坐坐，要一壶最便夷粗茶。茶馆里多是些上了年纪的老人，下着棋，聊着陈年的收成和谁家新添了丁口。历锋就坐在角落，手里捧着一卷不知从哪个书摊淘来的、纸页泛黄的《南华经》，目光落在字句上，却似乎又穿透了书页，投向不知名的远方。他气息收敛得极好，像个郁郁不得志、只能靠古籍消磨时光的落魄书生。偶尔有茶馆里的老人跟他搭话，他也只是淡淡地应一两句，既不热络，也不失礼。
更多时候，他就在院子里。赵月不知从哪里弄来了几株凡俗的花草，栽在破瓦盆里，宝贝似的侍弄着。历锋便坐在一旁，看着她心翼翼地浇水、松土，指尖沾上泥点也毫不在意，脸上是纯粹的快乐。阳光透过稀疏的枝叶洒下斑驳的光影，落在他深灰色的布衣上，竟也显出几分沉静的温和。
“锋哥，你看这朵黄花，开得多精神！”赵月指着瓦盆里一簇不起眼的野花，声音雀跃。
历锋的目光顺着她手指的方向看去，嗯了一声。他或许无法理解这种对凡俗花草的欣喜，但赵月那毫无保留的快乐，如同这清水镇稀薄的阳光，带着一种奇异的、能穿透他冰冷外壳的暖意。不是为了伪装，而是这种平静本身，成了他蛰伏期最自然的背景。
黄昏时分，两人会去镇外的田埂上走走。夕阳将金红色的光芒泼洒在无垠的稻田上，风里带着泥土和青苗的气息。赵月会像只欢快的鸟儿，跑到前面去，采几朵田边的野花，又跑回来塞到历锋手里。
“拿着！”她笑靥如花。
历锋便握着那几朵带着露水和泥土芬芳的野花，沉默地跟在她身后。晚风吹动他额前的碎发，也吹动赵月青色的裙裾。他们的影子在夕阳下被拉得很长，时而交叠，时而分离，像一幅宁静的、被遗忘在时光角落的画卷。
偶尔，赵月会靠着他坐在田埂上，头轻轻枕在他肩膀上，看着边燃烧的晚霞一点点褪去颜色，变成深邃的靛蓝。她会絮絮叨叨地着今在镇上又遇到了什么有趣的人，听到了什么新鲜的传闻，语气轻松，带着对这个凡人世界的好奇和一点点的优越感，但更多的是满足。
“锋哥，”她有时会轻声问，声音带着一丝不易察觉的依恋，“我们就这样……一直待在这里，也挺好的，是不是？”
历锋没有立刻回答。他望着远方沉入地平线的最后一丝光线，深潭般的眼眸映着暮色。片刻后，他才低低地“嗯”了一声。这声回应，在暮色四合中显得格外清晰，也格外……自然。仿佛这凡尘的烟火，这短暂的平静，真的成了他此刻唯一的归处。
赵月便不再话，只是更紧地依偎着他，脸上带着恬静而幸福的笑意。
清水镇的日子，就像一幅用最朴拙的笔触描绘的凡俗画卷。没有惊心动魄，没有尔虞我诈，只有柴米油盐的琐碎和夕阳田埂的宁静。历锋扮演着一个沉默而可靠的伴侣，赵月则沉浸在她用爱情编织的桃源里。
而在镇边缘，那若有若无的神识窥探，早已习惯了这幅“废人情侣归隐田园”的图景，松懈得如同融入了这慵懒的晚风。
没有人看到，当夜深人静，赵月在简陋的木床上沉沉睡去，发出均匀而轻微的呼吸声时。
坐在窗边、沐浴在冰冷月光下的历锋，缓缓睁开了眼睛。
那双眸子里，白日里的沉静温和如同潮水般褪去，只剩下深不见底的冰冷，和那两点在黑暗中幽幽燃烧的、毫无波澜的……暗红冥焰。
深渊，从未沉睡。
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